ALASKA Y LOS PEGAMOIDES - horror en el hipermercado

TEENAGE JESUS AND THE JERKS - orphans

INVASION de Jab Lemur

El ruidismo es arbitrario y solipsista (o por lo menos eso creo yo). Ingreso en la médula del vértigo de millares de fragmentos de un lenguaje reventado.

Desde el centro.

Y también es invasivo. Sí.

No hay posibilidad de ser esquivo, si lo detestas, te expulsa; si ingresas es viaje turbio y privado. Solipsista.

Hay una especialización radical en el ruidismo. El medio se convierte en fin.Técnica que ya no quiere decir nada porque es, significante que se niega a completar el círculo del signo. Grado cero de la armonía de las esferas.

Lo que más me anima del trabajo musical de Jab Lemur es su armazón conceptual. He escuchado algunos de sus discos y logra establecer un cauce bien definido en sus viajes sonoros. Y si el ruido es expansión y contracción espontánea (porque mucho el azar inside en el ruidismo), pues Jab dibuja bien los caminos por donde dicho caudal ha de transitar. Ese es el caso del disco INVASION (Julio, 2007).

"Una etapa mas bulliciosa, un poco mas violenta, el objetivo es que el que escuche esto se sienta invadido por medio de la casi metafórica idea de que los alienígenas han llegado a hacer añicos a toda la raza humana, existe una menor conexión entre canciones (a comparacion de Cannibals) pero igual lo considero un disco conceptual, todo apunta a un ataque coordinado hasta que ya no quede nada que invadir." Así explica Jab este disco, que suena a viaje apocalíptico pero con mucho de absurdo y de ironía. Muchos de sus trabajos tienen precisamente una visión muy lúdica (extraterrestres estudiando cerebros de monos, viajes por escenarios pixeleados, etc.)

Invasion posee diez tracks: Cosmonauts from Vega suena a caída, sonidos agudos, saturados y entrecortados, anuncio de colapso y de expansión. Holes in the space consolida el inicio al formar un muro sonoro bastante denso. The Landing juega con sonidos entrecortados y secos, con un ritmo alienante que no se detiene y desemboca en Exploring the monkeys brains, punto álgido del disco... sonido de urbe, de gente redundante, cacofonía viva que colapsa con un sonido de máquina que rompe, penetra... Attack at the rock and roll radio es una pieza que uno no espera, muy lúdica y divertida: resta tensión, reanuda la parodia de esta invasión que se tensa en las últimas canciones; al final, restos de sonido... retazos inconexos de una máquina imposible que genera un lenguaje desmembrado y autómata.

El disco pueden escucharlo en su totalidad en el siguietne link de la página de ALOARDI::

http://www.aloardi.net/

ACROSS THE UNIVERSE

"Images of broken light which

dance before me like a million eyes

That call me on and on across the universe..."

Jai guru deva om... Sonido que se esparce por el espacio, se expande y evoluciona. Sin metáforas. Me gusta el espacio, me perturba su imposible magnitud. Y desde ayer esta hipnótica canción, a través de ese pequeño sueño llamado viaje espacial, surca la noche de esferas cósmicas. Hace cuarenta años (y un día) esta canción fue grabada por primera vez en los estudios de Abbey Road. Aunque incluida recién en el último LP, Let it be (1970). ¿Cómo se oíra esa canción desde allá? Nada cambiará mi mundo... nada cambiará mi mundo... y la paradoja de lo pequeño, de las distancias, de lo inefable.

DAVID BOWIE - drive in saturday

BO DIDDLEY - road runner

Otra vez...

Acabar todo y darte de cara con Diciembre. Y sentir todo añejo y ajado. Y Lima convertida en una olla de presión con sus callecitas repletas de luces chillonas y de hombrecitos en pos de la última oferta del día, cuando el verano empieza a arder en la cara y entre los pantalones ajustados. Distancia leve del Diciembre de barba blanca en un escenario caldeado por las luces de neón y el chocolate caliente, trepado en un autobús o reposando indiferente al borde de la cama. Estúpido mito del eterno retorno y de Jano postmoderno prometiéndome la ansiada regeneración vital en un frasco de crema para el rostro a cómodas cuotas, claro está. Blanca navidad en Lima la gris. Alegría de niños (pero sin cuetones) y de perros que nunca más se ahuyentan en la noche buena.

Y darte de cara con Diciembre y sentirte lejos de todo y no encontrar siquiera las ganas de sentarte a escribir unas cuantas líneas más para al fin, de una buena vez, la graciosa pantomima acabar...

DAVID BOWIE - heroes

"la luz se filtra por la entrepierna... brillo, brillo". Sueño... pesado sueño...

ZZzzZZZzzz...

Es una lástima que a uno se lo trague el cansancio. Sólo queda tiempo para disfrutar las pocas horas de sueño. Sueño que no basta, por supuesto. Y van dando ganas de que la cama se enanche y abarque toda la casa, que las sábanas tibias se extiendan hasta las veredas y los jardines aledaños, que la extraña garúa de octubre sea sólo el juego tonto del hermano que desea despertarte y tú exigiendo unos minutos más, mira que ya casi estás despierto, pero el vientre de la cama te arrulla, sólo un ratito más, que ya casi ni hay sueño, que sólo es remedo, que te haces el loco...

MARCEL MARCEAU (1923-2007)

Una pequeña semblanza al gran artista francés...

R.E.M. - so central rain (i´m sorry)

¡A tu salud, Cernuda! (1902-1963)

Un día como hoy nació el poeta sevillano Luis Cernuda. Así debería empezar la semblanza. Habría entonces que hablar de sus inicios, de su descubrimiento temprano de la poesía de Bécquer, de su filiación con la llamada generación del 27, del surrealismo, de escritores como André Gide y también de su evolución hacia fuentes más clásicas (la poesía de Hölderlin, por ejemplo). Así debería continuar. Pero ya que hoy es 21 prefiero recordar ese iluminado libro llamado LOS PLACERES PROHIBIDOS. Nunca fue tan intensamente expuesto el conflicto entre realidad y deseo, el amor como experiencia de (dis)placer en un cuerpo significado a través del dolor, la ternura, la frustración, la rebelión, el goce. 21, Cernuda... silenciosamente me hago cómplice de tu añorado deseo.

DIRÉ CÓMO NACISTEIS

Diré cómo nacisteis, placeres prohibidos,

Como nace un deseo sobre torres de espanto,

Amenazadores barrotes, hiel descolorida,

Noche petrificada a fuerza de puños,

Ante todos, incluso el más rebelde,

Apto solamente en la vida sin muros.

Corazas infranqueables, lanzas o puñales,

Todo es bueno si deforma un cuerpo;

Tu deseo es beber esas hojas lascivas

O dormir en esa agua acariciadora.

No importa;

Ya declaran tu espíritu impuro.

No importa la pureza, los dones que un destino

Levantó hacia las aves con manos imperecederas;

No importa la juventud, sueño más que hombre,

La sonrisa tan noble, playa de seda bajo la tempestad

De un régimen caído.

Placeres prohibidos, planetas terrenales,

Miembros de mármol con sabor de estío,

Jugo de esponjas abandonadas por el mar,

Flores de hierro, resonantes como el pecho de un hombre.

Soledades altivas, coronas derribadas,

Libertades memorables, manto de juventudes;

Quien insulta esos frutos, tinieblas en la lengua,

Es vil como un rey, como sombra de rey

Arrastrándose a los pies de la tierra

Para conseguir un trozo de vida.

No sabía los límites impuestos,

Límites de metal o papel,

Ya que el azar le hizo abrir los ojos bajo una luz tan alta,

Adonde no llegan realidades vacías,

Leyes hediondas, códigos, ratas de paisajes derruidos.

Extender entonces una mano

Es hallar una montaña que prohíbe,

Un bosque impenetrable que niega,

Un mar que traga adolescentes rebeldes.
Pero si la ira, el ultraje, el oprobio y la muerte,

Ávidos dientes sin carne todavía,

Amenazan abriendo sus torrentes,

De otro lado vosotros, placeres prohibidos,

Bronce de orgullo, blasfemia que nada precipita,

Tendéis en una mano el misterio.

Sabor que ninguna amargura corrompe,

Cielos, cielos relampagueantes que aniquilan.

Abajo, estatuas anónimas,

Sombras de sombras, miseria, preceptos de niebla;

Una chispa de aquellos placeres

Brilla en la hora vengativa.

Su fulgor puede destruir vuestro mundo.

QUÉ RUIDO TAN TRISTE

Qué ruido tan triste el que hacen dos cuerpos cuando se aman,

parece como el viento que se mece en otoño

sobre adolescentes mutilados,

mientras las manos llueven,

manos ligeras, manos egoístas, manos obscenas,

cataratas de manos que fueron un día

flores en el jardín de un diminuto bolsillo.

Las flores son arena y los niños son hojas,

y su leve ruido es amable al oído

cuando ríen, cuando aman, cuando besan,

cuando besan el fondo

de un hombre joven y cansado

porque antaño soñó mucho día y noche.

Mas los niños no saben,

ni tampoco las manos llueven como dicen;

así el hombre, cansado de estar solo con sus sueños,

invoca los bolsillos que abandonan arena,

arena de las flores,

para que un día decoren su semblante de muerto.

TELARAÑAS CUELGAN DE LA RAZÓN

Telarañas cuelgan de la razón
En un paisaje de ceniza absorta;
Ha pasado el huracán de amor,
Ya ningún pájaro queda.
Tampoco ninguna hoja,
Todas van lejos, como gotas de agua
De un mar cuando se seca,
Cuando no hay ya lágrimas bastantes,
Porque alguien, cruel como un día de sol en primavera,
Con su sola presencia ha dividido en dos un cuerpo.
Ahora hace falta recoger los trozos de prudencia,
Aunque siempre nos falte alguno;
Recoger la vida vacía
Y caminar esperando que lentamente se llene,
Si es posible, otra vez, como antes,
De sueños desconocidos y deseos invisibles.
Tú nada sabes de ello,
Tú estás allá, cruel como el día;
El día, esa luz que abraza estrechamente un triste muro,
Un muro, ¿no comprendes?,
Un muro frente al cuál estoy sólo.

Cruzando el óvalo...

Cruzaron el óvalo cuando apenas faltaba un cuarto de hora para el encuentro en el parque. El Caritas no dejaba de agarrarse la nariz mientras miraba a los costados compulsivamente. A su lado, el Juancho, envuelto en algodones somnolientos, se tambaleaba distraído con un gesto fermentado en alcohol y endurecidas horas.

- Oe, qué tanto te agarras la ñanga mierda... tas que te comes los mocos, huevonazo...

- Es que... toi nervioso... ¿a qué hora habíamos quedado pa lo del punto?

- A las tres –respondió Juancho.

- Ah ya... oe, de ahí va a salir harto billete... ¿es de bronce puro no?

- Eso espero porque si no, lo bajamos al Mosca nomás...

- ¡Tamare!, ni me hables de ese atorrante... ¿a qué hora te dijo?

- A las tres, Caritas, mierda... ¡ya no jodas!

La calle estaba casi vacía, cruzando el óvalo y entrando por Astete el bullicio se atenuaba en sombra, se hacía rezago de crimen al doblar una esquina y siempre al acecho, la calle estrecha, el ruido hueco de sus pasos dominando el escenario, la sombra de dos hombres prolongándose en el pavimento... Caritas conocía bien esos dominios, sabía qué calles era necesario evitar o cruzar, y así, con suma presteza, ya estaban en la esquina de Loyola, en “la Jungla”, apenas a una cuadra del parque.

- Oe, Caritas, préndete otro pe, rápido nomá...

- Tas cagao, qué chucha seré yo, ¿tu marío?

- Yaya, no me pasees, hace frío pe cholo...

- Je... pareces chibolo huevón... oe, ¿y quién viene?

- Los que quedamos –dijo el Juancho.

- ¿Y el Chino?

- ¡Tas cojudo!, al Chino lo cagamos por querernos atrasar la chamba... el hijoeputa se trajo una noche a los dos chibolos de la tía Chela... ta huevón, Chino e mierda, le aplicamos nomá, qué íbamos a hacer, je... ¿ya está?

- Ya.

Tres y diez de la mañana. Caritas y Juancho cruzan la pista en dirección al centro del parque. Decididos. Inmutables. Se repliegan al costado del monumento. No hablan. Los minutos pesan y la espera es como un golpe en el cerebro. Duro. Duro. Duro. Tres y veinte de la mañana, ¡por fin!, por la calle Malinas aparecen tres siluetas inconfundibles: La cojera torva de Pepe, la magra y alargada contextura de Luli, la gruesa y deforme espalda del Mosca. Traían consigo una bolsa y una mochila. Luli se separó del resto haciendo un rodeo por el parque mientras Pepe y el Mosca se dirigían al centro.

- ¿Y huevón?, ¿tanto demoran? –preguntó el Juancho.

- ¡Carajo!, apestas huevón... mientras ustedes están en consumo yo he tenido que buscar a estos cojudos...

- Je, qué tales conchas –dijo Caritas.

- Ya ya, rápido, rápido. Esto tiene que acabar al toque... –replicó, con voz aguardentosa, Pepe.

Mosca sacó de la bolsa y la mochila lo que parecía necesario para la faena: una comba, dos patas de cabra, un cincel. Era hora de empezar después de que Luli se acercara a confirmar lo previsible: por esa zona y a esa hora no se acercaría nadie. Aunque, por las dudas, estaban listas la navaja o el machete o la botella de anisado. Y siempre, siempre, las piernas resueltas para emprender la fuga.

- Tamare, esta huevada ta dura- dijo ofuscado el Mosca.

- Deja, deja... bájate bien esa punta de cemento pa palanquear bien el remache, negro –replicó Juancho.

- No jodas mierda, yo he chambeao en construción hace seis años. –respondió Luli.

- Rápido carajo, oe, oe, juégate la pata. –susurró Pepe.

- La tiene Caritas... ¿Caritas?, ¡mostro e mierda, qué chucha haces! –gritó exaltado el Mosca.

Caritas miraba, boquiabierto, el busto de bronce. Se apoyaba en la barra de fierro sin decir nada ante las palabras del Mosca. Parecía confundido y fascinado a la vez. Pepe se acercó y con un golpe le arrebató el fierro. Caritas no reaccionó, cayó al piso por el golpe y cuando se levantó, sólo atinó a decir:

- Oe, ¿quién es este huevón?... ¿quién es?

- ¡Qué! –dijo Luli.

- ¿Quién es? ¡tamare!, ¿quién chucha es este hueón? (Caritas se cogía compulsivamente la nariz.)

- ¡Oe, qué mierda tienes! (Mosca lo cogió del cuello mientras le escupía insultos en la cara.)

- ¡Suélta mierda! ¡Suelta carajo que te coso!... je... ¿quién es? ¿Quién es, chuchetumare?

- Putamare lee la placa y no jodas –le dijo el Mosca mientras lo soltaba.

ANTONIO RAYMONDI. ETERNA GLORIA POR SU AMOR A LA PATRIA.

- ¿Quién es Raymondi? –preguntó Caritas.

- Ya, ya está, ya casi Luli... pica, pica un poco más.

- Ta bien... oe Mosca palanquea, ahí, ahí... Pepe agarra bien esa esquina.

- ¿Quién es Raymondi?

- Oe Juancho cubre, cubre... ¡ya está, viejo, ya está! –dijo el Mosca.

- ¿Quién es Raymondi?

- ¡Jala jala jala!... ¡por fin mierda, al fin!

- ¿Quién es Raymondi?

- ¡Carajo no jodas!, es un héroe creo –respondió, más cansado de las frases que del trajín del oficio, Luli.

(Los ojos de Caritas se iluminaron, como si en el fondo se le hubiera concedido una revelación anhelada desde hace mucho.)

- ¡Claro!... ¡putamare, sí!... ¡el del morro!... ¡EL DEL MORRO!

Todos se quedaron en silencio. Nadie sabía quién diablos era ese tipo y en ese instante era lo último que deseaban saber. Había que apurarse así que cogieron el busto con cuidado y, cuando se disponían a llevarlo al piso, unas manos se aferraron al bronce. Era para no creerlo: Caritas miraba al busto con una perturbación extraña mientras reía como si hubiera descubierto algo que los demás no podían acceder. Y poco importaba. Las palabras se entrecruzaban, el busto se balanceaba en medio de tiros y jaloneos y de pronto los brazos rígidos y los insultos y un cuerpo en medio del barullo dispuesto a evitar el saqueo. Caritas, ¿qué te ocurre?, nadie podía saberlo, sólo ocurrió que la humedad se hizo ruido de manos y gruñidos entre el estrépito del busto cayendo al piso y, como una maldición, en medio, Caritas repitiendo la misma frase, la misma frase, la misma frase hasta que él también fue a parar al piso, al lado del busto.

- Pa otra vez no traigas a ese huevón, ta cagao, con ese en consumo no se puede...

Fue lo último que llegó a oír el Caritas, en el piso, cuando todo no era más que un zumbido violento con olor a tierra mojada. Le ardía la cabeza, cuando intentó incorporarse ya los otros habían cruzado la esquina... sombras proyectadas, un busto entre hombros, y no pudo ver más pues la sangre que resbalaba de la frente le hizo cerrar los ojos. Sin embargo, algunos que estaban por ahí llegaron a escuchar, como un cuchillo desgarrando la piel húmeda de la madrugada, un grito que venía del medio de la plaza; intempestivo, patético, procaz:

- ¡Hasta quemar el último cartucho, conchesumares!

SODA STEREO - secuencia inicial

ÚLTIMA FUGA

La humedad aquí se lo ha tragado todo
ha expuesto su dominio de pecera turbia
donde chapoteamos con indulgencia
boqueando con penuria a la hora del amor
rogándole al segundo una hora de descanso.
Los recuerdos entran como crema en mis huesos
así decía la última canción
cuando pregonábamos la posibilidad intacta
como un faro vigilando la noche
y ahora ni el profeta del vino asoma con su hedor
entre los parques.
El sueño como un huevo de luz cobijado entre las piernas
ha perdido su color de amable espanto
solamente hay un sueño que puedo tener esta noche
así debía continuar
fragmentos de una quimera hundida entre las sienes
tristeza diáfana de esta polifonía inconclusa
donde comienzo
donde acabo
donde el paso se hizo colección de retazos sentimentales
y pegamento que ahora duele en los dedos y pulmones.
La diaria película me revela sus amargos misterios
¿recuerdas?
y mi piel emite un rayo
la risa asoma como último refugio
avanzo desprovisto de latido
el cuerpo una retícula dentada
una visión láctea casi una caricia
alegría de animal en fuga y de garúa en las encías
levito chiflado como un dibujo animado
y lo único que espero
es no mirar abajo para así alcanzar la próxima esquina.